第四章陈迹自述：星火 (第2/3页)
睡醒的猫，可眼神已经亮了，清亮得像西北的月亮，能照见人心里的影子。“他说，您如果看到了，自然会懂。如果没看到，或者看到了也不懂，那就算了。”
她说话时，手已经伸向了那个铁盒——就是下午装写生稿的那个，铁皮上锈了几道痕，是岁月磨出来的。她蹲下去，指尖在一叠写生稿上轻轻拂过，那些纸页发出“沙沙”的响，像风吹过草地。最后，她从最底下抽出本小册子，薄薄的，页面已经黄得发脆，边缘卷得像浪花，封面上用毛笔写着“心相”两个字，墨色已经淡了，却依旧能看出笔锋的劲——那是父亲的字，我太熟了，他写“心”字时，总爱把卧钩拉得很长，像道没画完的弧线。
“这是他一生画画的心得。”周苓把册子递过来时，指尖不小心碰到了我的手，她的手很凉，像刚摸过仓库里的铁皮，“他说，技巧学校里能教，但这个，得看缘分。”
我接过册子时，手指控制不住地发颤。纸页很薄，一摸就知道是早年的宣纸，带着点旧纸特有的霉味，还混着点松节油的淡香——想来父亲当年总把它带在身边，画到兴起时，就掏出来记两笔。翻开第一页，就是父亲潦草的笔记，墨渍溅在纸边上，像不小心泼上去的颜料。字里行间夹着很多草图，有的是半朵荷花，有的是几笔山水，还有的是人物的侧脸，线条狂野，没什么章法，却透着股活气，像困在纸里的火焰。
笔记里写的不是如何调墨、如何运笔，而是如何“看”——看夕阳时，要记住光落在草叶上的温度；看雨时，要听雨滴砸在青瓦上的节奏；看人的眼睛时，要摸透那里面藏着的情绪，是喜是悲，是苦是甜。还有一句，被父亲用红笔圈了起来：“画不是画山水，是画心里的山水；画不是画人，是画人心里的魂。”
这是我以前最嗤之以鼻的“疯话”。那时候我刚出名，满脑子都是技巧、构图、市场，觉得父亲这些话太虚，太不切实际。可此刻读着，每一个字都像锤子，砸在心上，疼得我眼眶发热。我想起那些年，我为了迎合苏曼的收藏，画了多少精致却没魂的画，那些画里有漂亮的山水，有精致的人物，却没有一点我自己的东西——就像没有灵魂的木偶，再好看，也是死的。
“你为什么帮我？”我合上册子，指尖还停在那行红圈的字上，抬头看向周苓。仓库里的夜色更浓了，月光从高窗里漏进来，照在她的脸上，能看见她睫毛的影子，像两道淡墨的线。
周苓低下头，用脚尖轻轻蹭着地上一摊干涸的紫色——那是下午我泼在画纸上的钴蓝和朱砂混出来的颜色，此刻干硬得像块石头。她的脚尖很轻，蹭了两下，就停下了，声音也轻，像怕惊到什么：“我父亲……以前是陈老师的粉丝。”她顿了顿，指尖抠了抠铁盒的边缘，“很多年前，他去西北写生，遇上山洪，是陈老师拉了他一把。后来我父亲病了，临走前，把这个铁盒交给我，说有一天如果陈老师您需要，就交给您。”
原来如此。一段藏在岁月里的因果，像父亲画里的暗线，平时看不见，到了某个时刻，才忽然显出来。我看着周苓，她的眉眼间，其实有几分像她父亲——尤其是那双眼睛，亮得很，带着股韧劲，像西北沙漠里的胡杨，不管风沙多大，都能立着。
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